Delivery.

Frida Kahlo bailaría desnuda para ti en un motel a las afueras de Madrid sólo por ver la cara que pones cuando te corres,
esa puta cara.

Que revive la esperanza de un manantial en medio del desierto,
que le da cuerda a la vida y deja que descarrile,
que se equivoque de carril
por ir mirando a tu lagrimar,
esperando que llores,
para que lluevan canciones.

Amarte a versos,
hasta morirme de poesía
susurrrarte palabras
dóciles,
guarras,
caníbales.

Intentar beberme el mundo,
ir a buscar a Ana,
hablar más que beber,
reír más que hablar.

Escribo para no olvidarme de lo que siento,
soy detallista,
y una egoísta
como todas las artistas.

Mi vida se vasa en un punto y muchas aristas,
soy agresiva,
defiendo a los míos,
como Ghengis Khan
descendiente de los lobos.

Soy inmortal
lo juro
no es un puto estado mental.